#Matthew Embotellamiento

Los carros se pasan los unos a los otros en la carretera, aprovechando el tiempo bueno ahora que el huracán Matthew se aleja rumbo al norte luego de pasar por el extremo oriental de Guantánamo hace dos días.

Autos chiquitos y grandes, guaguas sencillas y carros triples, de esos que pueden encaramarse en las montañas…, todos pujan por la delantera, se tocan los claxon unos a otros y se encienden las luces insistentes, pero es en vano.

En el Bate Bate, donde el mar se tragó el asfalto y la fibra óptica, y los regurgitó en pedazos luego, en algunos tramos hay un solo camino de arena endurecida marcado por el rastro de los primeros carros, que todos siguen después,así que no les queda remedio que colocarse uno detrás del otro.

Nosotros, que somos un equipo de prensa montado en uno de los triples con la misión de llegar a Maisí, a esas horas todavía una incógnita, vamos detrás de la fila. Delante, un carro lada carga cuatro directivos del Grupo Empresarial de Comercio, un poco más allá, un camión pequeño acelera el motor como probando fuerzas, cargado de balones de oxígeno, pueden verse varios carros de la Empresa Eléctrica, el logo que alguien a mi lado asegura que es de una organizacion social,  y luego, dos camiones verdes desde las llantas hasta la tripulación: soldados de las FAR de dos  provincias vecinas que vienen a apoyar y nada más vernos levantan las manos en señal de saludo.

La cola avanza despacio, y se detiene, a veces por varios minutos. Nosotros nos bajamos. Otros, de más alante en la fila o detrás nuestro, hacen lo mismo. Al parecer, los primeros carros esperan por unos cargadores en pleno ajetreo para arreglar la vía, ya limpia de los principales escombros, pero necesitada de un movimiento de tierra que durará días.

De un momento a otro, los carros se mueven y los que habían salido a estirar las piernas dan brinquitos entre la arena para alcanzar los carros. De nuevo se oyen los claxon y los motores, que vuelven a detenerse para dar paso a una ambulancia que viene desde San Antonio del Sur y parece que anda con apuro.

Pero es solo por un momento. En cuestión de nada, mientras una docena de equipos de la construcción se afanan en arreglar el vial, la fila de autos, la larga fila de ayuda a los damnificados del huracán Matthew, sigue su rumbo.

Boca de Jauco #Matthew

#Guantanamo #Matthew Acabando de llegar de Boca de Jauco, el primer Consejo Popular de Maisí, hasta ahí pudimos llegar por un puente que colapsó y que el río sobrepasa todavía.

La devastación es grande. La mayoría de la gente dejó de llorar y trabaja, trabaja desde que regresó de las casas más resistentes, del consultorio, de las cuevas por donde pasaron las hora más duras y que ahora se ven en el horizonte. «El viento incluso desde allá se oía como si nos fuera a tragar», me dice alguien. Y eso que era la piedra, la montaña la que los guarecía.

En boca de Jauco son un centenar de viviendas de una sola planta, casi siempre con paredes de bloques y techos ligeros, la mayoría afectadas. Son muchas las que han perdido totalmente el techo. El fibrocemento no aguantó, el zinc tampoco, pero este al menos puede recuperarse. La gente, desde la mañana, recorre la playa, el pequeño espacio de arbustos que los separa de la costa, en busca de sus techos.

Solo un dueño o dos puede jactarse de su casa totalmente ilesa. Los que solo perdieron el techo de un cuarto, de la cocina, del baño se sienten afortunados.

Testimonios #Matthew #Baracoa #Loquetrajolamañana

Desde #Baracoa luego de #Matthew, Noelvis Morales cuenta. Lo que trajo la mañana fue la constancia del desastre.

Tres horas de vientos fuertes, con el huracán estacionario y rachas por encima de los 250 km por hora. “Algunos reporteros extranjeros aseguran que esto no fue un huracán cuatro, sino cinco”, y luego una calma de una hora y media, la Ciudad Primada bajo el ojo del monstruo, tras lo cual regresó la “concretera”, porque así sonaba el huracán que no obstante según los especialistas se mantuvo en la categoría cuatro de la escala de cinco Saffir Simpson.

Los servicios de electricidad caídos desde las nueve de la mañana de ayer. El teléfono muerto en casi todas las casas. Sólo el celular respondió, a veces, y las ondas cortas, donde fue posible salir.

A media madrugada, las puertas de la biblioteca municipal se abrieron solidarias a varios trabajadores porque el mar, me dice esta baracoesa, llegaba a donde sea. En la calle Martí, tres cuadras más arriba del malecón, podían sentirse las olas chocando contra los muros de las casas.

La mañana, es la constancia del desastre imaginado, visto en la mente durante aquella noche larga. La vegetación de la Loma del paraíso, donde florecían los helechos sin que nadie los cuidara y está el sitio arqueológico, y el cementerio con sus muertos de toda la vida, y cientos de casas, está quemada por el viento, negra, y así toda la vegetación de la Villa, quemada porque los vientos no traían lluvia sino el agua salobre, que era como un látigo de fuego contra el verde.

Las palmas, los árboles están en el piso. Los techos fuera del sitio donde fueron colocados alguna vez. Las tejas criollas, las tejas francesas, el sinc, el fibrocemento. El malecón con varios huecos luego de ser restaurado hace solo unas semanas. Huecos también los edificios hasta los segundos pisos, aunque las olas llegaban más arriba. La Punta “limpia” casi. Cero bancos, cero árboles.

El mar, ahora, está elevado pero no cruza con demasiado empeño el muro del malecón, pero en la ciudad todo lo que se toca es agua de sal. La ropa, los vasos, las puertas y ventanas, las barandas, los pisos hasta donde no entró el mar directamente.

La disciplina grande. La gente, que en otros eventos había salido a recoger tejas voladoras y a resguardar bienes, esperó la mañana. Recogió los pedazos en la mañana, apartó los escombros en la mañana. Lloró en la mañana por la desgracia propia o la ajena, porque a esas horas es la ciudad compartida la que sufre,  y ella es madre.

Seis de la mañana y ya las cabezas del Consejo de Defensa Municipal salen a la calle. Las brigadas evalúan el éxito de la furia de #Matthew. Las caras son una elegía. Pero la ciudad no está muerta. La gente, que siempre es lo más importante, vive.

Prepararse

Leo que estamos preparados para recibir a un huracán. Lo escribo yo misma, se me va, como la sal en las comidas y el chorro de aceite que no logro atajar a tiempo en las ensaladas.
Existe la ilusión de que es posible empero, y no son los titulares, ni las veces que se van las mismas líneas, es si acaso la tozudez humana, el mismo combustible de los poetas, parte del mismo delirio de que somos algo más que huéspedes en este mundo, y de que en realidad es probable que logremos cambiar algo.
La gente sale. Los mercados amanecen llenos y a los dependientes se les agotan las buenas caras como si fuera el azúcar, el frijol, los paquetes de galletas… La gente sale y compra. Pan, velas, combustible, lámparas recargables de las que no nos acordamos en el resto del año. Compra hasta lo que no hace falta comprar: estrés preciclónico o mal recuerdo.
Yo solo espero. Lo mejor. Tozudez la mía.

TODA LA CANCIÓN CABE EN LA POLÍTICA

publicado originalmente en la multimedia 40 años de Canción Política.

Víctor Casaus es una de las voces más lúcidas de la intelectualidad cubana de la generación que tiene vividas todas las circunstancias de la Cuba posterior al primero de enero de 1959.

Periodista, defensor del testimonio, poeta, investigador… y director desde hace 20 años del Centro  Cultural Pablo de la Torriente Brau, una especie de almacén creativo empeñado en rescatar la memoria de la cultura cubana de las últimas décadas.

A él, llegamos en medio de la 40 Jornada de la Canción Política, el evento de trova más antiguo de Cuba y de la propia AHS, que este año celebra sus tres décadas de fundada. Lo encontramos en su elemento, a tiempo solo para unas pocas preguntas y respuestas.

 

¿Su primera vez en la Jornada?

Sí, es la primera vez que vengo, aunque la había oído mencionar,  pues desde el Centro Pablo siempre tratamos de estar informados de este tipo de eventos, como una vía para conocer a los jóvenes trovadores, de modo que vamos al Longina…,  y llegamos aquí, gracias a Eldys Baratute, que hizo todo el trabajo de localizarme.

 

¿Cuáles son sus opiniones sobre el evento?

María Santucho (coordinadora general del Centro y su compañera) y yo creemos que es excelente. Sus principales fortalezas son la consecuencia con el tema de la nueva trova, y la canción política más específicamente, pero también con otras manifestaciones; y la organización del evento, que es algo de lo que carecemos de manera general, no solo en el mundo de la cultura, y nos daña muchísimo.

 

Acá vimos un equipo pequeño, tan pequeño como el del Centro Pablo donde tratamos de hacerlo lo mejor posible, y que han hecho este panorama de actividades que incluye canción, plástica con Diana Balboa, el diseño gráfico con nosotros aunque referido a la canción porque es con los carteles de A guitarra limpia…

 

Esos elementos, esa eficiencia y el sentido de equipo que se mueve alrededor de los que organizan la Jornada es muy importante porque la nueva trova está en un momento particular, sometida a los embates de las cosas que ya existen y que vendrán, del mercado y todo eso que viene a cambiar las cosas. Ante esa realidad, el Centro, este evento…, pueden luchar por mantener las esencias de esa manifestación.

De nuevo el periodismo ¿La última carta de la baraja?

Lo confieso. Soy una lectora fiel de Cartas desde Cuba. Lo leo para enterarme de lo que se mueve en Cuba, de lo que pasa en el mundo y nos puede afectar. A veces, para buscar una segunda voz, otro prisma de un asunto que siempre me resulta interesante, aunque no lo comparta. 

Lo leo porque es balanceado, y además de los materiales de Fernando Ravsberg, se hacen excelentes selecciones de la prensa oficial de Cuba y de los blogs, de modo que de muchas maneras me hace más fácil el hecho de estar o por lo menos sentirme informada. Y como yo, muchísimos otros.

Ahora mismo hay olas contra ese blog, no sé si campaña o personas unidas por algún tipo de concatenacion universal -para no ser tan paranoica-, pero en la práctica la gente, los cubanos de adentro con conectividad y de afuera, incluidos muchos periodistas, lo leen y lo siguen, y se dan por enterados en esa página de temas que deberían haber sido publicadas en los medios oficiales, y hablo ahora de Fernando, pero lo anterior se vale para On Cuba, Progreso Semanal, El Toque…., sino miren y verán.

En Cartas desde Cuba he leído el alcance de la vacuna cubana contra el cáncer de pulmón y lo de los indios importados como obreros en una obra de la construcción en la Isla. He encontrado lo bueno, lo malo y lo regular.

Esto no es una historia de amor

Digamos que lo besó suave en los labios, en los ojos, la nariz y siguió esa línea vertical hacia abajo, casi al punto del ombligo. Digamos que él dijo detente, no hizo caso, y completó la danza de sus labios, sus dientes de bestezuela jugueteando con el par de rosas en aquel pecho.

Digamos que podía sentir su excitación: escucharla, olerla, sentirla, mirarla de reojo. Ni sabiéndolo se detuvo. Mordisqueó lo que creyó su sexo, lo que sabía que era su sexo sobre la tela dura, y dejó una huella, una minúscula huella de rojo y saliva en el pantalón.

Digamos que le dijo vamos, tomó su brazo, y la hizo bajar el escalón del portal e ir con él hasta su casa. Oscuridad total. Abuela durmiendo. Cuarto, el segundo. Sexo. Pero primero la cara de ella, las muletas, un yeso en la pierna derecha o izquierda, no recuerda. El miedo. El short blanco.

Digámoslo ahora para no confundirnos: esto no es una historia de amor.

Mirándolo desde la distancia, piensa que hubiera sido posible distinguir en aquel momento primario del “vamos” la marca, la infame mueca del monstruo.

Fue bueno, no obstante. Dejó que pasara un mes para el resto de las iniciaciones. La primera bofetada. La primera excusa. El primer morado. La primera justificación.  Fue la escalera. La educación Física. Fue otra persona. Fue jugando.

Por fuera, eran como todas las parejas conocidas. Pan en la boca. Abrazo. Beso. Por dentro, eran ella y sus caprichos, y su mal genio, y la pared, y el piso, y la esquina de la cama, casi traspasando el metal frío.

Felicidades, mías también, Fidel

En Birán, la responsable del museo nos explica que en aquella cama de la casa principal -reconstruida según los planos originales después del Triunfo de la Revolución, pues la otra se perdió en un incencio-, al otro extremo del lecho matrimonial, Lina dio luz  a todos sus hijos y pasó la cuarentena junto a ellos, a la usanza de la época.

Nos dice además que a Fidel le dicen el caballo desde mucho antes de que fuera el número uno del país, el hombre que resistió a los atentados y de quien decían que tenía luz larga, como si mientras el resto de los mortales vivíamos el presente, él hubiera ido al futuro para luego regresar a contarnos.

Detalla la museóloga que, embarazada de varios meses de Fidel, la joven Lina sufrió una aparatosa caída de un caballo de la cual salieron, madre e hijo no nato, milagrosamente ilesos como pudieron comprobar meses después cuando, tras varias horas de trabajo de parto, nació el niño fuerte y pesando más de 10 libras.

Lo recuerdo  ahora que Fidel cumple 90 años y Cuba lo celebra. Lo esperó en demasía, y ahora lo celebra exageradamente, sacando de debajo de las mangas cuanta huella, anécdota o lágrima arrancó el líder histórico de la Revolución Cubana sobre todo en el último medio siglo.

Carnaval

Carnavales en Guantánamo, del 12 al 14 de agosto

A mí no me gustan los carnavales. Generalmente, salgo solo de día a recorrer las vendutas que llegan desde todo el país para sumarse a ese subidón de adrenalinas y fiebre de comprar cualquier cosa tan común en estos festejos, sean de donde sean.

Eso y algunas fiambres imposibles de conseguir en los timbirichis guantanameros. Si acaso salgo en las noches, elijo un sitio tranquilo lo más alejado posible de las áreas neurálgicas del San Joaquín guantanamero y trato de regresar temprano.

No siempre fue así. Antes, el asunto era que mi familia no me permitía ir a los carnavales, cuando llegaba agosto, o a la plaza Pedro A. Pérez, en cualquier otro momento del año. Yo acataba como si fuera una  niña siendo ya mayor de edad porque, en el fondo, luchar contra la norma era un gasto demasiado grande para la gratificación mediocre que para mí, al menos, entrañan estas fiestas.

En algún momento, no obstante, quise salir del cascarón y lo hice. Estaba en doce grado y mi grupo de la vocacional planeó una noche de fiesta en la concurrida Carlos Manuel, que fue más un pasillar de un lado a otro en busca de ese caldo caliente y en otras vidas espumoso que es la cerveza de pipa.

40 Jornada de la Canción Política en #Guantánamo (fotos)

Jornada, cada año, del 1 al 4 de agosto

El primero de agosto y hasta hoy se celebra en Guantánamo la 40 Edición de la Jornada de la Canción Política. Varias generaciones de trovadores, de nombres grandes y pequeños nos acompañan.

Augusto Blanca, fundador del evento, relataba que había sido invitado por Lorenzo Cisneros, Topete, a una Jornada homenaje a cinco muchachos muertos (tres como resultado de un accidente en una fábrica clandestina de explosivos, otros dos ultimados por la policía), el 4 de agosto del año 1957.

«Vinimos en una guagua Girón, y cantamos, vinimos a hacer lo nuestro, pero nunca nos imaginamos que cuatro décadas después este sería el único evento de cancion política que existiría en el país. Nosotros sembramos la semilla, y hoy esa semilla es un árbol, un árbol de cuarenta años que ojalá cumpla muchos más.

La Jornada de ahora, con más de 40 invitados entre trovadores, artistas de la plástica, escritores, críticos e intelectuales, no es la de aquella vez. Ha crecido en participantes, en manifestaciones, en proyección comunitaria, aunque mantiene tradiciones que sobreviven a los años.

Conciertos cada noche, las noches de días ocupados en cafés literarios, presentaciones de libros, y el día 3, la peregrinación desde la Casa del Joven Creador sede la Asociación Hermanos Saíz, organizadora de la Jornada, hasta el obelisco a los mártires, donde espera u concierto un poco más solemne, bajo la mirada de vecinos aglomerados en puertas y balcones.

Viendo el espíritu del evento guantanamero, Víctor Casaus, director del Centro Pablo de la Torriente Brau y uno de los intelectuales de nombre mayor en Guantánamo por estos días, encontró en público y cantores lo esperado, lo añorado.

«Solo me queda dar gracias», dijo como respuesta a un diploma que recibió de manos de Eldys Baratute, presidente de la AHS aquí, y las extendió más allá. «Gracias a la Asociación por mantener este evento para bien de la canción, y de la cultura».

Eduardo Sosa, en el concierto frente al obelisco a los mártires del 4 de Agosto.