El Papa y la familia en #Cuba

Cuando este martes el Papa Francisco se dirija a una representación de la familia cubana en la catedral de Santiago de Cuba lo hará a una familia profundamente marcada por la crisis económica de los últimos años, logros sociales que lograron sobrevivir a las carencias y varias crisis migratorias que dividen, hasta hoy, a miles de hogares de la isla.

La familia que recibe al Papa Francisco es, no obstante, una familia que ha logrado sobrevivir, bajo sus propios códigos, a todos los obstáculos impuestos además por un clima político de enfrentamiento con Los Estados Unidos, el país hacia donde, de hecho, se dirigen la mayor parte de nuestros emigrantes, y que recién da un vuelco con el restablecimiento de las relaciones diplomáticas entre las dos naciones.

Pero si algo ha afectado a la familia cubana fue la crisis económica de los noventa, a raíz de la caída de la hasta entonces aliada Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas.

Algunos efectos solo quedan en el recuerdo. Gloria Martínez ya puede reírse de aquellos tiempos, a pesar de todavía hoy algunas carencias sobreviven. “Lavábamos con matas, aprendimos a hacer magia en la cocina para freír huevos sin aceite, o inventar un almuerzo de la nada, porque nada era lo que había”.

Y con las carencias entrando por la puerta, el amor empezó a salirse por las ventanas. Fueron, según datos estadísticos oficiales, años en los que las tasas de divorcios crecieron a niveles solo vistos en la década de los noventa.

En el año 1991, cuando la crisis pisó realmente fuerte, los divorciados superaron los 43 mil 600 y solo un año después esa cifra creció a los 63 mil 400 separados por ley, pero ningún año, desde 1970, supera en rupturas oficializadas al 1993, cuando se divorciaron casi 65 mil cubanos, para la tasa por mil habitantes más alta en cuatro décadas, de 6.0.

Pero no solo era la escasez de alimentos, de vestido…, sino de techo. Los problemas de la vivienda en Cuba, a pesar de los contingentes y los nuevos repartos, también sumó retos a la familia cubana.

Y ahí se dio el conflicto o por lo menos el cambio entre el hogar y la familia que, a la luz de los últimos años, ya no son la misma cosa.

Muchas veces con más de una familia por casa, se acrecientan los conflictos generaciones e intrafamiliares, pero también se fortalecen los lazos entre abuelos, padres e hijos, y se salvaguarda la tradición, la cultura, la religión de la familia.

Ese vivir juntos es, quizás, lo que al tiempo nos ha ayudado a sobrevivir a los problemas y a los que se van, porque en Cuba son muchos los sitios que faltan en las mesas familiares.

Y no solo se van los que lo hacen definitivamente que en el 1980 llegaron a ser más de 140 mil. La de los médicos, profesores, profesionales que hoy trabajan en cientos de países es también una ausencia que se siente al interior de los hogares cubanos.

Pero también el Papa encontrará a una familia instruida, fruto de años de un sistema educativo gratuito que llega hasta los sitios más alejados de las ciudades, que llega al Vedado pero también a La Unión, a ocho kilómetros a pie de un pueblito de Yateras, en los pies de un maestro que lleva conocimientos donde un niño enfermo lo necesita más.

Es también una familia que, en estos años, no ha tenido que enfrentarse a índices de violencia que les impidan sentirse seguros, que los tranque en sus casas, que los haga temer todo el tiempo por sus hijos.

Es también una familia que ha encontrado en la fe, en el encomendarse a la virgen, a yemayá, a olofi, a todos los santos…, un sustento para la vida, un medio para pedir por sus miembros, por la salud, por toda Cuba.

Es una familia que no ve una guerra en su suelo hace más de cincuenta años. Una familia que ha aprendido a ser solidaria con ella misma y con los demás, una familia de puertas abiertas.

Francisco se dirigirá a una familia sana. Sana de espíritu pero también de cuerpo. Una familia que llora por los suyos, por sus enfermos en los hospitales pero no conoce el horror de la orfandad, el desasosiego de sentirse sola.

Una familia que ha sufrido mucho, pero que a pesar de todo sonríe y guarda la alegría como una lumbre, en los tiempos más fríos. Una familia que es este mismo pueblo, un pueblo que, ya lo dijo el Papa, tiene vocación de esperanza, y de grandeza.

Sofocan incendio en delegación guantanamera de la construcción

Un incendio iniciado presuntamente en la delegación del Ministerio de la Construcción en #Guantánamo, ubicado en la céntrica calle de Calixto García entre Prado y Aguilera, fue sofocado sobre las 8 y 53 de esta noche por fuerzas especializadas del Comando Centro, cuya sede está a solo una cuadra del sitio, con apoyo del Comando provincial.

Fuentes del Puesto de Mando del Ministerio del Interior para casos de incencio aseguraron que el siniestro fue informado sobre las 8 y 32 de esta noche y que desde entonces se desplegaron los hombres y técnicas necesarios para cortar sus vías de propagación y minimizar los daños económicos.

Según esas informaciones, las llamas no afectaron a las construcciones aledañas, entre ellas una Cadeca para el cambio de monedas, la sede de un sindicato provincial y algunas viviendas.

Vecinos de la zona dijeron que el humo salía del tercer piso, en la parte delantera del edificio, y que los vecinos más próximos se quedaron en sus casas. «Habían tres carros de bomberos, dos máquinas de la policía, un motorizado y mil curiosos», dijo una de ellas quien además confirmó que no habían cortado la electricidad en los alrededores.

En estos momentos, de nuevo según fuentes del Puesto de Mando, se enfrían las instalaciones. No se reportan víctimas. Todavía no se conocen las causas del conato de incendio.

Las secuelas de septiembre

Foto: Harold Cárdenas Lema

Los inodoros del preuniversitario tenían marca Toto, de cierta forma eran como el cambio de mentalidad cubano: todos creíamos que le tocaban a otro. Aun así cada mañana alguien debía limpiarlos en dependencia de quien le tocara el turno. Ese día el director me ordenó a mí y otros más que hiciéramos la limpieza matutina. Para esto decía una frase olímpica que cumplíamos cabalmente: “hoy no puede quedar un Toto sin limpiar en esta escuela”. Sí, ese martes empezó como un día cualquiera pero cuando ocurre un evento dramático sueles recordarlo para toda la vida. El 11 de septiembre de 2001 los de mi preuniversitario lo recordamos bien.

Por: Harold Cárdenas Lema (haroldcardenaslema@gmail.com)

Las labores de limpieza debieron ser de dudosa rapidez porque tuve tiempo de bañarme y llegar al aula antes de las 9:00 am. Eran los tiempos de la Batalla de Ideas y comenzaba un modelo de enseñanza audiovisual que garantizó un televisor en prácticamente cada clase cubana. Mientras me sentaba a ver la teleclase del momento, el vuelo 175 de United Airlines embestía la Torre Sur del World Trade Center. Pasé cerca de media hora sentado al final del aula hasta que encontré un pretexto para pasearme por la escuela, supongo que a cortejar alguna incauta que sucumbiera a pesar de mi torpeza en esas lides.

Mi primera señal de que algo no estaba bien fue cuando el director me vio conversando en un pasillo a pleno horario lectivo y me pasa de largo. La segunda fue cuando vi a los miembros del Consejo de Dirección teniendo su primera y única reunión de pie en el patio mientras miraban a los estudiantes. Inmediatamente viene el profesor de preparación militar al que cariñosamente llamábamos El Nazi y con una mirada de hielo me suelta: “Harold, hoy pasillos no…ven conmigo”.

Empezamos por la primera clase encendiendo los televisores y había una programación especial de noticias, en cuanto vi que era la señal en vivo de una televisora estadounidense me preocupé de verdad. Recuerdo alguien entrar preguntando: “¿nos declararon la guerra los yanquis?” y al Nazi permitir que algunos estudiantes se sentaran en las mesas. Así, de aula en aula, avisando a todos fui tomando pedazos de información hasta que en la última, de pie junto a la puerta vi caer la Torre Norte. Luego supe que eran las 10:28 am.

Al principio creíamos que se trataba de una película, todavía en aquella época las imágenes generadas por computadora no tenían esa dosis de realismo, era demasiado increíble para ser cierto. Los profesores ayudaban a entender lo que estaba pasando pero hasta ellos mismos estaban en shock. Ese día las diferencias políticas de Cuba con los Estados Unidos no fueron de importancia, el dolor provocado por el terror era compartido.

Trece años más tarde se estrena el One World Trade Center junto al Memorial y Museo. Tiene dos piscinas semisubterráneas en los lugares exactos donde estaban las torres y en las paredes de éstas están en bronce los nombres de las tres mil víctimas. Si en vez de dar paseos en la escuela hubiera prestado atención a la clase de matemática, entendiería en qué consisten los ocho triángulos isósceles del One World Trade Center porque trece años más tarde, estoy en New York.

Más de 3 mil indultados en #Cuba como gesto ante venida del Papa Francisco

El Consejo de Estado de la República de Cuba, en ocasión de la visita de Su Santidad, el Papa Francisco, y al igual que aconteció cuando nos visitaron los Sumos Pontífices Juan Pablo II y Benedicto XVI, acordó indultar a 3 522 sancionados, teniendo en cuenta la naturaleza de los hechos por los que fueron penados, su comportamiento en prisión, el tiempo de cumplimiento de la sanción y razones de salud.

Entre los indultados destacan personas con más de 60 años de edad, jóvenes menores de 20 años sin antecedentes penales, enfermos crónicos, mujeres, varios que arribaban al término establecido para la libertad condicional en el año 2016, y una parte de quienes cumplen la pena y laboran en condiciones abiertas, así como extranjeros, siempre que el país de origen garantice su repatriación.

Salvo contadas excepciones por razones humanitarias, no se incluyeron sancionados por delitos de Asesinato, Homicidio, Violación, Pederastia con Violencia, Corrupción de Menores, Hurto y Sacrificio Ilegal de Ganado Mayor, Tráfico de Drogas, Robo con Violencia e Intimidación en las Personas en sus modalidades agravadas, ni aquellos por delitos contra la Seguridad del Estado.

Esta decisión se hará efectiva en el término de 72 horas. En el caso de los extranjeros, el Ministerio de Relaciones Exteriores coordinará con las representa-ciones diplomáticas acreditadas en Cuba de aquellos países cuyos ciudadanos resultaron beneficiados del indulto, las medidas que deberán adoptarse para la salida definitiva de estos.

El Ministerio del Interior coordinará con los ministerios de Trabajo y Seguridad Social y de Salud Pública, y con los respectivos consejos de la administración provinciales del Poder Popular y del Municipio Especial Isla de la Juventud las acciones necesarias para la reinserción social y la atención médica de los indultados que lo requieran.

(TOMADO DE CUBADEBATE)

Ministros

En la política cubana de los últimos cincuenta años los ministros no renuncian, no son removidos por presión popular, sino renovados, trasladados para cumplir otras funciones, tranquilamente, tan en silencio que uno no sabe por qué, si hizo un buen trabajo o uno mediocre, si mejoró o empeoró la vida de la gente, nada.

Tampoco de los que asumen el cargo se conoce más que los dos o tres párrafos que les dedican a su historial en las notas informativas brevísimas preparadas para la ocasión, al punto de que si asumimos que la mayoría de los cubanos está al tanto de las decisiones de la alta política nacional a través de la prensa, entonces el hijo del vecino sabe más de la vida de algún excelentísimo señor de Malasia que del titular de un ministerio cubano.

En general, fuera de las sesiones de la Asamblea Nacional que se difunden y alguna que otra aparición televisiva, los ministros andan bastante alejados de la vida pública, tanto así que ahora mismo la mayoría de la ciudadanía ignora sus nombres, los proyectos que tienen pensados para sus ministerios, sus principios, qué defienden porque algo defienden, qué les parece mal, sobre qué basan su política.

Tampoco dan la cara cuando se equivocan. De hecho, es muy raro que una equivocación de esos «escalones» salga a la luz para ser sometida al escarnio público como sucede, por ejemplo, con otros más abajo. El único explote ministerial público del que tengo noticias, la protagonizó el ex ministro de Relaciones Exteriores Felipe Pérez Roque, y ni entonces fueron públicos los porqués: yo, por ejemplo, que no milito en el Partido o la Juventud, no fui informada debidamente, como ciudadana que sí soy, de su suerte.

Cachita

Virgen de la Caridad del Cobre. Foto: Ladyrene Pérez.

No hay día tranquilo para el santuario de El Cobre, declarado  Basílica Menor en 1977 por el papa Pablo VI. Lunes, martes, jueves, una multitud de personas solas o en grupos llegan hasta la iglesia que guarda el más fuerte símbolo del catolicismo y la fe en Cuba: la imagen de la Virgen de la Caridad del Cobre, una imagen repeinada y vestida con finas telas que, no obstante, en esencia es la misma que se encontró, sobre una tabla, en las aguas cercanas a Niquero.

La gente, precisamente, es lo que primero afecta a quien nunca antes había pisado la iglesia. Gente que, además, uno advierte de las religiones más diversas, casi siempre religiones afrocubanas resultado del maridaje entre los fortísimos dioses de la gran África y los santos católicos.

Casi siempre porque Cuba, desde el punto de vista religioso, es más que lo que se ve. Se ve religión yoruba, un poco de espiritismo, donde dios es dios y los espíritus tienen nombres más terrenales, y Palo Monte, pero es mucho más. Cuba es espiritismo de cordón, es también religión cruzada, es vudú.

Los hay también inexpertos. Esos andan como pez fuera del agua, imitando la señal de la cruz de otros o haciéndola al revés, aunque siempre hipnotizados por la imagen dorada de una virgen que se antoja morena, como el pueblo mismo que la acogió y la veneró desde la primera vez.

Lo segundo, para el iniciado, es el comercio alrededor del santuario. Decenas de familias viven de lo que venden a los miles de peregrinos de toda Cuba y varias partes del mundo que se toman un alto para llegar hasta El Cobre. Flores, imágenes de la virgen en todas las dimensiones, casi siempre en madera, bolsas con piedras salpicadas por el mineral que da nombre al santuario pero también al poblado que lo acoge, al pie de la elevación donde se yergue el templo católico desde el 8 de septiembre de 1927.

Pero lo definitivo, lo que termina por conmover al visitante es la Virgen en sí misma, pero también las pruebas de veneración a su figura que, desde las últimas modificaciones, están a la derecha del altar, la Capilla de los Milagros.

Allí, hoy se exhibe solo una muestra de los miles de objetos que, en todos estos años, las personas han depositado como cumplimiento de una promesa o simple acto de veneración. Joyas, libros, medallas olímpicas y mundiales, uniformes militares, grados, cientos de muletas, trozos de pelo, diplomas de graduados y misiones cumplidas…

Va la gente allí cargando sus deseos y su fe, y sus pequeños tesoros, a pedir por los hijos por nacer, a pedir por el que estudia, por el que lucha por su vida o por su arte o por su país, a pedir por sí mismo, salud, prosperidad, camino de salida a los problemas… favores que piden, invariablemente, con la confianza que un hijo profesa a una madre.

Es allí, al pie de esas ofrendas y en medio de peregrinos con los ojos suplicantes hacia la imagen venerada de la Virgen de la Caridad del Cobre que el visitante entiende, exactamente, la dimensión del culto a la que ha sido virgen mambisa y virgen viajera, aunque ha salido solo cinco veces de la Basílica. Y entonces reza aunque diga no creer, y pide porque algo le dice que si hay en Cuba un sitio para el milagro, y la protección y la fe, es allí, en lo alto de la colina, al pie de la Virgen, que es la María de la Biblia, pero también Cachita, la de todos los cubanos.

La muerte del niño sirio Aylan Kurdi es una bofetada a la Humanidad

(Me rehúso a reproducir esa foto. Mis disculpas a los lectores)

por Miguel Fernández Martínez (corresponsal de Prensa Latina)

La foto del niño sirio Aylan Kurdi, sin vida sobre la arena de una playa turca, restalla como un látigo sobre la conciencia de una Europa hipócrita y silenciosa, que niega protección a sus propias víctimas.

A sus tres años, Aylan se suma a la larga lista de sirios muertos a consecuencia de un conflicto que dura más de cuatro años, y que ya se aproxima peligrosamente al cuarto de millón de víctimas.

Europa, Estados Unidos, Israel y sus gendarmes alentaron esta guerra fraticida que cobró la vida de Aylan, un niño que perdió todos sus sueños en la playa turca de Bodrum, tratando de encontrar amparo en las islas griegas de Kos.

Aylan Kurdi murió sin saber por qué sus padres se lanzaron a una aventura que les costaría la vida, sin tener idea que su país perdió la paz por la voracidad de sus peores enemigos, los mismos que hoy amurallan sus fronteras para no ver el desespero que reflejan los que huyen del terror.

Partieron de Kobane, poblado sirio cuyo verdadero nombre es Ayn al-Arab (el ojo del árabe), tratando de huir de la desgracia y la muerte impuesta por las bandas terroristas que, desde las lujosas y señoriales capitales de Europa, reciben fondos para seguir masacrando civiles.

Te dije adiós

Una dice adiós y se cree que es así de fácil. Al otro día te despiertas y sigues la vida. O eso esperas. Eso aparentas. La gente se lo cree. Te lo crees tú. Pero igual eliminas de las listas de música sus preferidas. Igual borras y copias su número una y otra vez, toda histérica. Y sus fotos. Y sus olores. Y su ropa.

Se dice adiós confiando en el poder del tiempo. Y te haces curas de caballo. Y te acuestas con otro, por primera vez en años, y gritas, y el otro se siente grande porque no sabe que te estás revelando, que esos gritos no son de placer sino de rabia, de exigirte un placer que es totalmente antinatural, porque el punto G no habita en esas profundidades que dicen los médicos sino en la desconocida e inevitablemente extraña geografía del alma.

Y te acuestas con otro. Y dices adiós. Pero alguno se queda, colgado a tu cintura, a tus besos, que son también rabiosos, como gritos a ti misma, y confunde tu búsqueda con alevosía y tu rabia con pasión y se queda. Se queda porque quiere quedarse. Sin que le digas te quiero. A ver qué pasa.

Pero nada hace el tiempo, ni el intruso. Todavía evitas la música que prefiere. Y borras su número, y lo copias otra vez. Y olvidas lo que deberías recordar y recuerdas lo que debía haberse olvidado. Pasan meses, y alguna que otra vez regresan a los brazos del otro, a veces más de una vez, a veces muchas veces. Y dices adiós otra vez, porque no aguantas la distancia, o la cercanía que es solo por un rato. Y vuelve todo de nuevo. La sed, con la fuente llena, las ganas de gritar, todo de nuevo.

Un día sientes que le pasa lo mismo, aunque se hace el fuerte. Un día te abrazo y sientes como si no quisiera soltarte nunca y dudas. Pero es todavía más duro. Porque entonces no entiendes. Eres incapaz de comprender cómo se puede rehuir del amor, así, habiendo probado todo lo demás, cuando ya sabes lo que es compartir un colchón pero no una cama.

Y dices adiós de nuevo, porque tratar de entender te ha dejado en jirones la vida, las noches… No te quiere y ya está, te dices. Y vuelves a contar con el tiempo, pero pasa un año. Un año y todavía te comportas como una adolescentes, y las listas de música, y el teléfono… Todo, como el primer día.

No te suelto

(tomado de El País)

por Leila Guerreiro

Amparo Fernández, la mujer del Cigala, murió una madrugada de agosto pasado. La noche siguente él subió a un escenario

“¿Ya está, ya pasó?”, preguntó mi madre. “Sí, mi amor, ya está, ya pasó”, dijo mi padre, y sonrió y le dio un beso en la frente. Mi madre, todavía atontada por la anestesia de una operación que no había servido para nada, no sonrió pero dijo, con alivio, “Gracias a Dios”. Yo estaba allí. Yo vi esa bestialidad. Yo sabía que a Dios no había que agradecerle nada porque la enfermedad iba a enterrar a mi madre a puñetazos en un cuarto de hospital del que no volvería a salir nunca, y me pregunté entonces, y me pregunto ahora, qué clase de hombre hay que ser para ser el hombre que fue mi padre aquella tarde: un hombre que, mirando la soledad de miedo que empezaba a abrirse bajo sus pies, parado al borde de la última ceja del abismo, se tragaba su horror y decía: “Aquí estoy: yo no te suelto”. ¿A qué dioses se habrá encomendado para no aullar, para no moler a golpes el cuarto, el hospital, el mundo, mientras el cuerpo de mi madre marchaba seguro hacia la muerte? ¿Qué clase de columna es esta, dirán, después de un mes de ausencia? ¿Qué clase de regreso atroz de estas dilatadas vacaciones? La única que puedo escribir desde que supe que Amparo Fernández, la mujer del Cigala, el cantante flamenco, murió de cáncer una madrugada de agosto pasado en República Dominicana y que la noche siguiente él, el Cigala, subió a un escenario de la ciudad de Los Ángeles para hacer una presentación que tenía programada y, con los ojos revueltos de dolor y sangre, con traje de luto planchado por su propio hijo, enredado en los primeros crespones de la muerte, cantó. Cantó como quien dice “Aquí estoy: yo no te suelto”. ¿Qué hay que ser para ser un hombre así? Porque yo quiero ser ese hombre. Yo quiero, todo para mí, ese coraje.

Malos vicios

Me he levantado con la idea de coger un mal vicio, de esos que la gente desaprueba y comenta quizás por envidia, por recelo, porque no puede hacerlo él mismo, porque la mujer no quiere, es una pérdida de tiempo y alimentarlo lleva a bancarrotas.

No creo que me dé por el cigarro, aunque muchos de los buenos lo usaron para perderse en sus humos felices entre el invento y la crónica, el trabajo serio o de risa, digo el Virgilio, Sigmund Freud, los periodistas con su cabito a cuestas mientras luchan con las palabras para que sean precisas o no sean, o para deshilachar tonterías y hacerlas bocanadas, a ver si así se las lleva el viento.

Tampoco el alcohol, aunque confieso que a veces elogio la lucidez de los borrachos que prefieren desprenderse de la realidad y no sufrirla. En la botella, el vaso o el pomito, el interruptor que los mantiene en tierra o los “sopla” a la luna, al resto de los astros. Yo no puedo hacerlo, aunque a veces quisiera. Abandonar el piso no es una buena opción, dice mi abuela, porque cuando regresas las cosas, como el Dinosaurio del cuento mínimo, ya estaban allí y seguirán estando mientras la gente prefiera seguir de largo, o no verlas, o hacer que no las vieron, porque en este mundo con personas tan pulcras hay de todo.

Porque la gente que prefiere estar lúcida, en su acepción de cuerpo con sangre limpia de sustancias alucinógenas, de espantos o euforias, y no con la correcta derivada del latín lucĭdus, adjetivo para la claridad en el razonamiento, en las expresiones y el estilo, embarrarse también es un mal vicio.