Dios te salve, ciudad

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Ojalá pudiera la cuidad rescatarse a sí misma, con la misma fortaleza con que se engulle a sí misma. Autofagia que parece no provocar dolores de estómago, nada más serio que algunas recaídas, que algunos suspiros, bajos, reposados…, no importa que bien surtidos.

La ciudad-patrimonio se nos cae a pedazos, como se deshielan los casquetes polares o sigue abierto el agujero de la capa de ozono. Puede parecer una exageración comparación semejante, pero quién dice que el drama colectivamente íntimo de ver cómo van al piso las casas que te acompañaron cada mañana, el portal donde diste el primer beso, o cambian a dorado las vetustas puertas en las que dejábamos la piel hace tantos años…, es menos cruel que aquellos.

Se nos caen a pedazos los recuerdos, los asombros, las casas sencillas de una sola planta que por lo general caracterizaron a la arquitectura de los primeros años de la ciudad de Guantánamo, una ciudad por demás nacida de a poco, con el signo de la necesidad, sin ánimo de impresionar, de dominar a nadie, una arquitectura discreta en la que los antiguos habitantes de lo que una vez fue El Saltadero buscaban solo un techo lo suficientemente fuerte como para protegerlos de los elementos, y lo suficientemente alto para espantarles, en lo posible, los sopores del trópico brutal de estas tierras.

Se caen poco a poco, empero. Han tenido el buen gusto de avisarnos, de darnos uno, dos, tres, cien toques de alarma, de modo que el desplome definitivo, apurado por el viento, la lluvia o la mano previsora de sus inquilinos -nunca se llega a poseer totalmente aquello que no construiste, aquello que guarda historias de otros, dolores de otros, amores de otros….- no nos tome de sorpresa.

No son muchas tampoco. El casco histórico de Guantánamo no es hueco pero sí pequeño, estrecho y simple, unas pocas manzanas en las que se concentra casi toda la historia del siglo XIX y los primeros años del XX.

Tiene defensores fervientes. De uno y otro lado. En desacuerdo a veces, pero gente que al fin y al cabo le apostaron su vida y le siguen apostando sus sueños. Pero no parece ser suficiente.

La ciudad se nos cae a pedazos a pesar de los planes, a pesar de las regulaciones, a pesar de las multas. La ciudad se cae porque los papeles no apuntalan las columnas roídas por el comején, ni enderezan las piezas de madera machimbradas, o vuelven a su sitio los trozos de yeso de las altas pareces, ni taponean los techos que a veces son resguardo y en otras coladeras, “tejas de huecos infinitos” donde entra el sol, y la lluvia pasa en torrente.

Batalla singular entre la Oficina de Monumentos y Sitios Históricos, que quiere mantener en pie pero solo en intención, solo con deber…, porque hacer no puede -no es una Oficina del Conservador, no tiene dinero, solo metodología, solo normas-, y la gente que vive las casas y las ve destruirse desde adentro, gente que quiere el cambio porque sí, porque la modernidad, o porque teme un día terminar engullida entre los escombros de muchas otras vidas.

Porfía en la que salen, casi siempre, victoriosos los segundos y sus ganas, sus expectativas o sus miedos.

Las que no se caen por sí mismas, las que no terminan de caer, son empujadas de a poco, ayudadas en la lenta seducción de la gravedad, para dar paso a esqueletos cuadrados de cemento y cabillas que nunca tendrán la magia de aquellas primigenias.

Se caen las casas y las instituciones, se resienten las paredes del gran palacio Salcines y se hunde en el olvido la tumba familiar de ese hombre al que le debemos el proyecto de uso múltiple, y una herencia de genialidades que le deben agradecer los de adentro y los de fuera de nuestras fronteras provinciales.

Dios te salve, ciudad, no importa cuál es la naturaleza de los demonios.

 

 

 

Acerca de Lilibeth Alfonso

Periodista del periódico Venceremos.

Publicado el febrero 10, 2016 en Lo mío primero..., Uncategorized y etiquetado en , , , . Guarda el enlace permanente. 1 comentario.

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