Cuando me mataron al Che

A los cinco años me enamoré del Che, y me lo mataron un año después. Yo lo había visto en el televisor, ayudando en la zafra, poniendo bloques como un constructor, hablando de su hombre nuevo y de que al imperialismo ni un tantico así. Lo reconocí en fotos de familia, más flaco, pero con esa mirada de buscar y entender, aunque nadie más entienda.

Me lo mataron un día como ayer del año 1986, mucho después de que cayera prisionero luego de un combate en La Quebrada del Yuro y lo asesinaran en contubernio con la CIA -un día después, el 9 de octubre de 1967, supimos luego- en una escuelita de La Higuera. Lo mató un cabo cualquiera que no dejó de temblar sino cuando el condenado le ordenó firmeza.
Yo tenía seis años, pero no había leído todavía “el che murió en Bolivia con una estrella en la frente”, y me eché a llorar, desconsolada, terriblemente. 

Me lo mataron otra vez hace unos años, cuando sus restos llegaron a suelo cubano, rescatados de la selva boliviana que le conoció los andares, los ahogos del asma que lo acompañaron siempre, para luego ser depositados en Santa Clara. Esa vez volví a llorar por el guerrillero, y ya no tenía seis años. 

Otra vez sentí que lo mataban cuando vi las fotos de su cuerpo sin vida, inerte en medio de rostros sonrientes que hoy nadie recuerda. Envuelto en mantas, sucio de tanta sangre seca, pero ni siquiera así derrotado, ni siquiera así…, pero no lloré esa vez porque de última me impactó la instantánea del mito, el Che con los ojos abiertos enfrentando a la muerte, enfrentando a la vida, y supe entonces que hay hombres que no mueren nunca…Imagen

Acerca de Lilibeth Alfonso

Periodista del periódico Venceremos.

Publicado el octubre 9, 2012 en Uncategorized y etiquetado en , , . Guarda el enlace permanente. Deja un comentario.

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